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她没再问。风从巷子口灌进来，凉，带着秋夜的干草味。她缩了缩脖子，转身进屋。
夜里，我坐在堂屋里，灯放在桌上，图纸摊开。虚线还是那条虚线，在纸的边缘断了。箭头指向虚空。沈怀义在那条虚线尽头画了个叉，写了“未探”。他不是没探。他探了，走到底了，看到了石头，试了，退了。他写“未探”，是骗自己。骗自己说还没走完，还有机会。但他知道已经走完了。他只是不想承认。
我合上图纸，站起来。走到院子里，抬头看天。月亮圆了，照在石榴树上，叶子在月光下泛着银灰色，边缘微微卷曲，黄了几片，零散地挂在枝头。虫叫，几声，停了。空气里有霜的气味，薄薄的，还没落下来，但能闻到。
沈远从堂屋出来，站在我旁边，手里拿着那枚铜铃，没摇。“你想好了？”
“还没。”
“明天还去不去？”
“去。”
“去了之后呢？”
“看了再说。”
他点了点头，转身进屋。铜铃在他手里安静地躺着，像一块冰冷的石头。
我站在院子里，头顶月亮照在地上，影子被拉长了，沿着砖缝延伸，伸向东厢房，伸到门槛下面，像是也要走进另一条路。明天再去一趟，再摸摸那块石头，让风再贴着我的手指吹一下，然后决定。应该不会等太久。已经很久了。路在前面，不能停。搬，还是不搬。去了就知道了。
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